Las ciencias secretas VIII

El paraíso en la tierra está en venta. Hordas de olisqueros efemeridizados han llegado hasta aquí para comunicarlo. El llanto emana humerecido por un sinfín de reglas metalógicas, y de él se trasuntan emociones y crianzas, llagas y exequias. Llanto duele, llanto auna, llanto espanta.

El paraíso es biforme, agudizante, especteorostómico. Reaparece cuando ya no es invocado. Obecede al weindigo sórdido de los bosques inmensos. Millones de ilusionistas se aprestan a prometerlo y viven de su usurpación. Alegoría o destino. El paraíso es canalla como las horadadas férmicas que cizallan la humedumbre de los sentires. Decir algo es casi callar nada. Las fuentes de energía se han agotado, basectomizando la ilusión paradisíaca.

Y queda la música... Ajena a la biformidad, penetrando por entre ella, ajetreando con estima hirsuta la genuinidad del llanto. Y ello permite la divagación, el recorrido por los placeres y las tersuras, por la desnudez presencial y el colosalismo de los interiores torácicos. Un vuelo biosférico sobre las ausencias y los caminos. La flecha del tiempo es el llanto, que como el sol, apaga cada día un paraje de nuestra conciencia.

El paraíso se esconde en la tierra, las manos, las espedras, el huilo, la casambra y la risa. La biformidad queda toda ella en las dimensiones conocidas: alto, largo, ancho, tiempo y desnudez.
Y el llanto es el suministro de energía del paraíso volcánico que la conciencia nos descubre.

Pero, queda la música...