El derrumbe

Como ese viejo poema de armas, hoy celebramos la tristeza.

Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes ya desmoronados
de la carrera de la edad cansados
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo: vi que el sol bebía
los arroyos del hielo desatados,
y del monte quejosos los ganados
que con sombras hurtó su luz al día.

Entré en mi casa: vi que amancillada
de anciana habitación era despojos,
mi báculo más corvo y menos fuerte.

Vencida de la edad sentí mi espada,
y no hallé cosa en que poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Miré los muros del segundo derecha, hoy derribado.
Media vida parece inserta en los arroyos de escombros.

Aquella patria extinta, emergente ahora en versión virtual
¿El último rincón?

Qué hacer si la memoria borra fechas,
datos, detalles, risas, sueños, revolcones,
objetos, veladas, vecinas, cosechas
habitáculos, rendijas, salones

Qué hacer si un día los recuerdos no me acechan
si pierdo hambres, ropas, escaleras e ilusiones
si el segundo izquierda se riega de sospechas
y el segundo derecha se cierne de borrones


Tampoco la nostalgia es solución
simplemente un recuerdo grácil
para una cuantas veladas



Pd: Y un desahogo:

Almagro, cabrón, especulador...